El té que prepara tu abuela
no lleva el olor a flores
que el té que prepara mi abuela
y no hay palabra en tu lenguaje
por la palabra en mi lenguaje
para alguien que elige abandonar su país.
Pero tomo el té preparado por tu abuela
bien azucarado, tonos de tierra y miel
para abrigarme en esto, mi invierno traslado
pero si la lluvia no cae en sábanas plateadas
como mi lluvia cae en sábanas plateadas
allí me muero, apuñalada por nostalgia.
Rachyl Stupor
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